tag:blogger.com,1999:blog-88109417958187680032012-01-26T04:42:09.447+01:00Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.comBlogger3521100tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-70368588731698459342011-02-09T21:45:00.001+01:002011-02-09T21:47:38.803+01:00

Poeta, periodista, traductor y ensayista español de origen francés y catalán, nacido en Valencia en 1938. Periodista profesional desde su temprana juventud y gran viajero, destaca como analista político internacional. Contribuye activamente, desde sus variados puestos en todo el mundo, a la transición de la dictadura franquista a la democracia en España sin dejar por ello de escribir poesía.

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-26623233429183458882011-02-09T21:41:00.000+01:002011-02-09T21:41:48.885+01:00

I Perdido en la línea del alba -meta o partida, volveré a la patria torturada de mi infancia y habitaré mi lengua. Abandonada bruma, pie de luz en la ceniza. II ¿Dónde la palabra, agua interior congelada en la pupila del tiempo? Al fragor de la sangre me abandono: Río rojo donde fluye la brasa insomne, el incendio. III Compañera, en el latido del viento -desesperado silencio, quizá el

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-70957734137597413842011-02-09T21:36:00.001+01:002011-02-09T21:36:53.620+01:00

Interpreta tú la estela de mi nombre para reconstruir el rostro que los titanes embadurnaron de yeso: léeme en ese otro que apareció –sin ser llamado en el espejo y sácame del laberinto de consonantes y vocales: dame la clave para que pueda amarte -al ser yo mismo y mi contrario, porque siempre es otro quien te toca cuando beber procuro tu mirada. Mi cabeza ya no puede cantar sola -ni sentirse

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-57819738772021367562011-02-09T21:28:00.000+01:002011-02-09T21:28:11.236+01:00

Y si trazas el mapa de tu propio cuerpo, sentirás cómo coincide con el universo de tu palabra. Y también que a las ínsulas se llega solamente por los ríos de la sangre que anega las selvas, las praderas y los cielos. Proa siempre hacia lo incierto que tú configuras sin precisar de sextante ni instrumentos. Pero no hay regreso, capitán. Atrás quedan las estatuas que nunca o pronto volverán a la

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-4981856884247018092011-02-09T21:19:00.001+01:002011-02-09T21:20:22.167+01:00

ESPAÑA mira de nuevo hacia arriba por el pozo viscoso de la historia Allá en el disco apagado de la noche una voz una estrella al fin nos llama Rotas las harcas blancas dispersos los clanes rojos Esta vez ya pierden todos Caballero el que se esconde y el que huye Jugadores de Ventaja y el tramposo El garitero y el matón Obispos buhoneros volved las baratijas a su sitio los ídolos al polvo

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-85662002553858342782009-10-05T21:20:00.001+02:002009-10-05T21:20:48.317+02:00

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-2540624117301548432009-10-05T21:04:00.004+02:002009-10-05T21:08:15.883+02:00

Nació en Piedra Blanca, Curicó, el 3 de mayo de 1931, es uno de los poetas más significativos de la llamada generación del 50. Sergio Efrain Barahona es el seudónimo de Efraín Barquero. Lo de Barquero lo cogió de su visión del río Maule, en la ciudad Constitución, Chile, donde pasó algunas vacaciones cuando pequeño. Posteriormente supo de la asociación con el barquero de la Divina Comedia.

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-66526542781518398942009-10-05T21:02:00.001+02:002009-10-05T21:04:09.134+02:00

Más sencilla que el agua corriente,como el viento que sopla, como el fuego que arde,es nuestra alianza de mujer y hombre.Un rincón en la tierra, un pedazo de cielo,¡pero la libertad de desear para mañanaun día más ancho para nuestros hijos!Nos contentamos con un vaso para beber el cielo.Nos basta una ventana para que sea nuestro el sol.Con una silla de paja y un cántaro de vinoen un amigo

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-63368621221848972822009-10-05T20:57:00.002+02:002009-10-05T20:58:37.586+02:00

Crezcan junto a mí las plantas de humedad,de rostros pesados de silencio.Acompáñenme las orejas temblorosasde las enredaderas alargadas.Pongan los hongos el huevo del invierno,y los helechos se alimenten de mi sombra,y las palmas me muerdan con su boca gruesa,manchando mi cuerpo como la piel de una culebra.Musgo quiero, y ninguna otra piel orgullosa.Musgo denso, y ningún otro enfermo

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-5561320072683253442009-10-05T20:50:00.002+02:002009-10-05T20:52:59.472+02:00

Su rostro se ha vuelto como una máscarahecha de agua y tierra que las lágrimas deshacencuando se come solo el pan desenterrado.Abre de par en par todas las habitaciones,acuesta el reloj de pared, cubre los espejos.Qué hacer. Coge el viejo cuchillo ennegrecidopor los años y roído por un gran remordimiento.El cuchillo desnudo como el mar en un pez,desnudo como la tierra en una sola semilla.Lo coge

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-3941550021383675892009-10-05T20:42:00.002+02:002009-10-05T20:44:20.649+02:00

(DEL LIBRO LA COMPAÑERA) Si he de tener contigo un hijoque éste lleguecuando nuestra casa sea toda la tierra.Si hemos de dejar un heredero,que éste vengapara mirar sin asco nuestro mundo.Si he de hacerte madre, sea con amory no con vergüenza de vivir y de ser hombre.Si he de traerlo, conquistemos para élel derecho de ser librespara que después no nos maldiga.Conquistemos la tierra donde habrá de

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-11474813158839070992009-10-05T20:38:00.003+02:002009-10-05T20:40:27.403+02:00

Así es mi compañera.La he tomado de entre los rostros pobrescon su pureza de madera sin pintar,y sin preguntar por sus padresporque es joven, y la juventud es eterna,sin averiguar donde vive porque es sana,y la salud es infinita como el agua,y sin saber cuál es su nombreporque es bella, y la belleza no ha sido bautizada.Es como las demás muchachasque se miran con apuro en el espejo trizado de la

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-8132681137282802022009-07-05T13:45:00.002+02:002009-07-05T13:47:10.104+02:00

Hija de padres belgas, nació en Bruselas en 1951, nacionalizándose española desde los 17 años.Es doctora en Filosofía Pura y profesora titular de Estética y Teoría de las Artes en el Departamento de Filosofía de la Universidad de Málaga, en la que imparte enseñanza desde 1990.Vivió un año en Benarés, India, en cuya universidad se especializó en Filosofíay Religión India.Ha colaborado con críticas

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-89490022249344970812009-07-05T13:43:00.002+02:002009-07-05T13:45:29.699+02:00

1. Memoria del viajeMiré al cielo. Dijeun sueño espera ser soñado.Venía de otro sueño.Compartido. Hermoso.Me asfixiaba. Era tanlimpio el aireque un grito de dolor hubieseresplandecido.Miré al cielo. Cogí mis armas.Las de ellos eran otras, perono había diferencia:de una verdad a otra, ¿cuánto dista?¿Cuánta ignorancia las separay cuánta las designa?Es la verdad el nombreque damos al impulsocon que

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-11101360002938397792009-07-05T13:41:00.002+02:002009-07-05T13:43:11.570+02:00

Desciendodesciendo al cuerpo y veola lombriz de mi espíritualojada en mi vientre.Subo, subo en espiralhacia el motor del mundohuyendohuyendo del mareodel mal de ser solatan sola entre las víscerassubo al latidome alojoen su arritmia y descubromi rostro de lombrizadherida a las válvulasy asciendosigo ascendiendo en buscade una razón que dierasentido a mi existenciame deslizo en la tráqueabloqueo

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-53553546801388088062009-07-05T13:39:00.002+02:002009-07-05T13:41:23.519+02:00

Estoy creciendo de la nada.Mis ojos tanteanla claridad difusamis manosse posan y tanteanabro agujerosmi cuerpo agujerosen el cielo agujerostanteo las estrellasagujeros que llueveny es dolory el dolor penetrami cuerpo tanteael dolor tal vezel gozoindagadescubre el mími boca dicevuelvo sobre mímisma y tanteo¡es tanta la ceguera!cierro los ojoslo cierro todoy de repente me abroveoveo lo que no

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-25515582902690933692009-07-05T13:36:00.001+02:002009-07-05T13:38:52.526+02:00

Sin embargo,sin embargo,sin embargo... No mefío de mí. Nada espermanente. Menoslo es la palabra. Estotampoco,esto tampoco,esto tampoco. No me fío,no te fíes de quiendice, de quienhabla, de lo que sedice, de lo que dices,de lo que digo,no me fíes,no te fío.La lucidez es una chispa, unestado de concienciaen las multiplicadas estanciasde la conciencia o que hacenconciencia, las estanciasque se

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-4743060902428396592009-07-05T13:33:00.001+02:002009-07-05T13:36:28.915+02:00

No existe el infinito:el infinito es la sorpresa de los límites.Alguien constata su impotenciay luego la prolonga más allá de la imagen, en la idea,y nace el infinito.El infinito es el dolorde la razón que asalta nuestro cuerpo.No existe el infinito, pero sí el instante:abierto, atemporal, intenso, dilatado, sólido;en él un gesto se hace eterno.Un gesto es un trayecto y una trayectoria,un

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-37225907629793630502009-06-10T14:57:00.004+02:002009-06-26T20:42:07.503+02:00

Manuel del CabralMANUEL DEL CABRAL(1907 – 1999)Nació Manuel del Cabral en Santiago de los Caballeros. Estudió derecho en la Universidad de Santo Domingo, pero no fue predilección de él esta carrera, sino de su padre, a quien le dedica una "carta poética", reminiscencia de la de Ovidio, en donde le explica su verdadera vocación, la literaria.De muy joven comenzó su trabajo diplomático en la de su

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-11666702825827858162009-06-10T14:45:00.002+02:002009-06-10T14:57:04.880+02:00

ARCO IRIS. Obra del Maestro haitiano Adam Leontus.Hombre que hablas inglés,tu sonrisaviene cuando hace ratos que han llegadotus pies.Hombre que estás callado no callando,dímelo, tú, no hablando:¿Con qué metal acuñaseste brillo que hoy juega en tu sonrisa:la que nos llega tarde, más tarde que tus uñas?Pero aún en la espuma de tu sonrisa hay olas,hay un pez educado que a su hora es cuchilla.La

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-34430062064596033642009-06-10T14:10:00.002+02:002009-06-10T14:44:32.011+02:00

Letra:esqueleto de mi grito,pongo mi corazón sobre tu muerte,pongo mis más secretas cualidades de pétalo,pongo...la novia que he guardado entre el aire y mi cuerpo,mi enfermedad de ángel con cuchillo,mi caballero ausente cuando muerdo manzanas,y el niño que hay en mí, el niñoque sale en cierto día, el díaen que la mano casi no trabaja,el día en que sencillosmis pies pisan los duendes que están en

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-85284924207065857862009-06-10T14:05:00.001+02:002009-06-10T14:09:41.785+02:00

¿Qué más quieres de mí? ¿Qué otras cosas mejores?Padre mío,lo que me diste en carne te lo devuelvo en flores.Estas cosas, comprende, ya no puedo callarte.Yo, como el alfarero con su arcilla en la mano,lo que me diste en barro te lo devuelvo en arte.Creo ya, que ves claro, por qué levantar puedoeste lodo animal -espeso de pensar-.¡Siempre habrá un alfarero con su sueño en los dedos!Padre mío, ya

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Oleo de:BIENVENIDO XELAZIO1A ratos,machacas rumbas con tus zapatos,y tu cadera,que padece una vieja borrachera,y tu alientoque a veces quema hasta el fular del viento,saben a la locura de tu barro mezcladode mula tropical, de sol quemado.Mulata que te hicieron de la noche y del día,en el café con lechebebo tu carne de fantasía.Tabaco para hacerlo picaduracon el cuchillo de la dentadura:tu

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Por: Guillermo PellegrinoFuente: MONTEVIDEO. CORRESPONALEn la madrugada de ayer, en un hospital de Montevideo y a causa de un problema respiratorio, murió a los 88 años la poeta uruguaya Idea Vilariño. Había sido operada el lunes, tras padecer fuertes dolores abdominales, pero no pudo reponerse de esa intervención.Vilariño era una figura fundamental de la poesía uruguaya. Sus textos, al igual que

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-20953185850112003462009-04-02T20:04:00.007+02:002009-05-26T22:24:16.113+02:00

Poeta, novelista y ensayista francés, nacido en París en 1897.Después de sus primeros estudios en el Liceo Carnot , ingresó a la Universidad de Paris donde estudió Medicina.Gran amigo de Breton y de Soupoult, fundó con ellos la revista"Littérature" en 1919, liderando el movimiento dadaísta y surrealista.Su primera colección de poemas "Feu de joie" en 1920, hizo eco del propósito de los Dadaístas

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Mi respiro perturba la vida a cierta gente:como vago reproche los mantiene despiertos;tal vez porque mi canto cual un cobre estridentepudiera despertar con su clangor los muertos.Ah! si os hiere mi verso con su tonada bélica-rugir que a vuestro oído no queréis que se acerque-es que en el arpa el treno mató la voz angélicay resurgen los ecos pávidos de Dunkerque.Verdad: en recordarlo mi mal gusto

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Yo pasé por los viejos puentesTodo allí comenzó despuésUna canción del tiempo idoHabla de un herido doncelDe un traje que fué desceñidoY de un desangrado clavelDel castillo de un duque locoDe los negros cisnes de un reyDe la pradera donde cantaLa eterna novia del ayerYo bebí el canto de las gloriasFalsas como una helada mielEl Loira arrastra mis recuerdosCon el ejército francésCon las armas ya

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Qué sería sin ti que viniste a mi encuentro.Qué sería sin ti sino un corazón durmiente.Sino esta hora parada en la esfera del relojQué sería sin ti sino ese balbuceo.De ti aprendí todo sobre las cosas humanas.Y vi desde entonces el mundo a tu manera.De ti aprendí como se bebe de las fuentesComo del transeúnte que canta, se toma la canción.De ti aprendí hasta el sentido del estremecimiento.En

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Ver un cachorro correrLos pájaros firmar el cieloEl viento rizar el lavadero azulLos niños jugar en el díaSentir refrescar la tardeOír el canto de una puertaRespirar las lilas en la sombraPasear por las calles primaveralesNada menos que nada sin embargo la vidaNada menos que nada Solamente se respiraSerá un soplo una sombra un placerPuedo andar puedo sentarmeLa piedra está fresca la mano

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(Obertura) Te toco y veo tu cuerpo y tú respiras,ya no es el tiempo de vivir separados.Eres tú; vas y vienes y yo sigo tu imperiopara lo mejor y para lo peor.Y jamás fuiste tan lejana a mi gusto.Juntos encontramos en el país de las maravillasel serio placer color de absoluto.Pero cuando vuelvo a vosotros al despertarmesi suspiro a tu oídocomo palabras de adiós tú no las oyes.Ella duerme.

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-57704025208273524132009-02-22T11:26:00.005+01:002009-05-26T22:25:08.651+02:00

1896.Estudió medicina y trabajó en hospitales psiquiátricos durante la Iª Guerra mundial, aplicando sus profundos conocimientos de la teoría freudiana. Desde muy joven trabó amistad con importantes figuras intelectuales de Francia convirtiéndose en el gran impulsor del surrealismo y el dadaísmo.En 1921 publicó su primera obra surrealista, "Los campos magnéticos", en la que exploró las

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-32089278215375543112009-02-22T11:23:00.003+01:002009-02-22T16:08:26.110+01:00

El satén de las páginas que se hojean en los libros modelauna mujer tan hermosaQue cuando no se lee se contempla a esa mujer con tristezaSin atreverse a hablarle sin atreverse a decirle que es tan hermosaQue lo que se va a saber no tiene precioEsta mujer pasa imperceptiblemente entre un rumor de floresA veces se vuelve en medio de las estaciones impresasPara preguntar la hora o mejor aún simula

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-53005205018906979662009-02-18T20:37:00.004+01:002009-02-18T20:39:24.212+01:00

Poeta, ensayista, y novelista español nacido en Madrid en 1961.Además de brillar con luz propia en el panorama literario español, su obra tiene una importante resonancia internacional. Ha sido traducido a múltiples lenguas especialmente en el campo de la novela y del ensayo. Es un excelente biógrafo de escritoras y poetas contemporáneas tales como Teresa Klivesen y Anna Ajmátova y autor de los

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-71352961065197982772009-02-18T20:35:00.001+01:002009-02-18T20:36:43.755+01:00

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-5137443364668409452009-02-18T20:33:00.001+01:002009-02-18T20:35:28.189+01:00

Roma, 1995Estamos en invierno y esto es Romay tú no estás.Yo voy de un lado a otrode tu nombre,lo mismoque un oso en una jaula;marco un número;pongo la radio, escucho una canciónde Patti Smith dar vueltas dentro de Patti Smithigual que un gato en una lavadora.Estamos en invierno y yo busco un cuchillo;miro la calle;pienso en Pasolini;cojes una naranja con mi mano.Y esto es Roma.La nieveconvierte

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-57922756698287059922009-02-18T20:21:00.002+01:002009-02-18T20:22:29.346+01:00

W. H. Auden 1907-1973Esta oscuridad tranquila de verano-ríos de estaño suave, con la lunasobre el capó de un cochesolitario y luz niquelada en las sombrasartificiales del jardín- descubrecasi siempre en nosotros cierta inclinacióna la melancolía.Hay una calle larga,helada por la nieve de los globos eléctricos,que vuelvey el latidodel frío entre los árbolesigual que un corazón disciplinado.Era mil

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-87493466503258153752009-02-18T20:08:00.001+01:002009-02-18T20:17:09.252+01:00

Marsella, 1986Asomado al balcón que soy yo porque te amo,pasas por mis recuerdosigual que se atraviesa una casa vacía.Frente a mi soledadse alza seriamenteun viejo panorama de edificios sin luna:luces suavesde esta madrugadacon gente triste y niebla en las glorietas.Luces brillantes de la madrugada.Te quedas en Madrid. A mí me esperancasas cerca del mar,ese cansancio azul de los hoteles,los

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-89857173014684741362009-02-18T20:05:00.001+01:002009-02-18T20:08:08.268+01:00

-Si es un sueño no quiero que nada me despierte-decías con El ángel que nos mira en la manoy corriendo bajo la lluvia- decíasla tormenta es un tigre,el tigre tiene un movimiento de árbolque va entrando en la noche.Bajo la lluvia,a solas con tu vida entre cielos e infiernos,entre nada ya es suficiente y demasiado no basta,mirabas caer la oscuridad en los parques-como un sonido de campanas sobre el

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-77628650625009579432009-02-14T14:53:00.002+01:002009-02-14T14:57:37.286+01:00

Juan José Alcolea Jiménez nace el 26 de Enero del 1.946 en Badajoz, para inmediatamente volver al lugar en donde fue concebido, Socuéllamos, en el corazón mismo de la Mancha, lugar donde esquinan sus límites Albacete, Ciudad Real y Cuenca. Allí trascurre toda su infancia y juventud con los obligados paréntesis de los estudios en las dos primeras capitales antes citadas. Es pues en la llanura

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-64292668814202726142009-02-14T14:35:00.002+01:002009-02-14T14:52:57.176+01:00

(Propuesta para una poética)IUna turbia corriente me devoraY al tiempo sugerente me convidaLlenándome de luz por la ancha heridaQue busca en mi confín hora tras hora.Esta turbia corriente arrasadoraQue fluye con el agua de mi vida,Esta turbia corriente, esta medida,Me pide la palabra sin demora.Yo cedo mi palabra mansamente,Palabra soy, por ella definido,Palabra es mi pasado y mi presente.En ella

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-63004236168889171302009-02-14T14:23:00.003+01:002009-02-14T14:35:00.916+01:00

Quiero guardar tu tactoinmune en la memoria,quiero librar tu imagende la erosión del tiempo,quiero llevar donde el silencio digael turbio rocede tu rumor de encuentro.Quiero dejar la sombra y el gemidode tu caricia en mi recuerdo impreso,y el yugo abierto en que tu cuerpo yacey el dulce cauceen que te invado y muero.Quiero, cuando las venas se adormezcan,llevarme al aire tu clamor despierto,tu

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-18608447248166949372009-02-14T14:21:00.002+01:002009-02-14T14:23:32.721+01:00

Vivaldi tocabaun largo al revés.El sol se moríacansado del díaal atardecer.¡No te vayas! ¡Ven!No ves que no puedomirarte ni ver.La luna en el centrode la frigidezy el silencio muerteal atardecer.¡No te vayas! ¡Ven!Insiste Albinoni:"A cinque concerte"La viola liberacifras del papel,un chelo, muy grave,las vuelve a prender.Allegro del llantoal atardecer.¡No te vayas! ¡Ven!No ves que la muerteme

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-91061234467600959082009-02-14T14:16:00.000+01:002009-02-14T14:20:32.454+01:00

Te me vas,hoja que el viento corta y levacual rota percepción de viva imagen te me vas.Cual bronce que diluye en un silenciosu tránsito de vibro y de campana te me vas.Cual ala de una voz que no es pregunta,cual ansia de un pecado desgastado te me vas.Te me vas,música fue mi labio en tu presencia y te me vas.Tacto de sed mi lengua en tu respuesta y te me vas.Te me vasÁrbol que ayer tejió penumbra

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-11294397227270032622009-02-14T14:13:00.003+01:002009-02-14T14:16:39.586+01:00

Después, cuando los ojos no acaricienla rosa en su mirar,cuando el viento no siembre ya el oídocon su rumor de mar,cuando el cielo en la noche, transgredidopor el silencio astral,no pueble de murmullo este latido,mi sueño...¿Dónde irá?Cuando el miedo no acucie con su ruidode llanto por llegary cese el corazón su ritmo heridode tiempo y de lugar,si el hueco de mi ser ya no lo anido,mi ausencia...

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-8108832476631703302009-01-29T21:48:00.005+01:002009-02-07T21:33:42.717+01:00

Nació en Villahermosa, Tabasco, en 1901, murió en la Ciudad de México en 1973. Formó parte del grupo de la revista Contemporáneos (1928-1931). De la canción, animada por la sencillez, José Gorostiza evolucionó hacia "una investigación de ciertas esencias —el amor, la vida, la muerte, Dios— que se produce en un esfuerzo por quebrantar el lenguaje de tal manera que, haciéndolo más transparente, se

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-54377781908405882712009-01-29T21:45:00.004+01:002009-02-07T21:36:45.643+01:00

Conmigo está el consejo y el ser;yo soy la inteligencia; mía es la fortaleza.---Con él estaba yo ordenándolo todo;y fui su delicia todos los días,teniendo solaz delante de él en todo tiempo.---Mas el que peca contra mí defrauda su alma;todos los que me aborrecen aman la muerte.---ILleno de mí, sitiado en mi epidermispor un dios inasible que me ahoga,mentido acasopor su radiante atmósfera de

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-72150530002055144692009-01-29T21:39:00.004+01:002009-02-08T19:16:21.627+01:00

Alarga el día en matinal hileratibias manchas de sol por la ciudad.Se adivina casi la primavera,como si descendieraen lentas ráfagas de claridad.La luz, la luz sumisa( si no fuerala luz, la llamaran sonrisa )al trepar en los muros, por ligera,dibuja la imprecisailusión de una blanda enredadera.¡Ondula, danza y trémula se irisa!Y la ciudad, con íntimo candor,bajo el rudo metal de una

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-16943080218718151372009-01-29T21:36:00.006+01:002009-02-08T19:18:28.195+01:00

¡Agua, no huyas de la sed, detente!Detente, oh claro insomnio, en la llanurade este sueño sin párpados que apurael idioma febril de la corriente.No el tierno simulacro que te miente,entre rumores, viva; no madura,ama la sed esa tensión de honduracon que saltó tu flecha de la fuente.Detén, agua, tu prisa, porque en tantote ciegue el ojo y te estrangule el canto,dictar debieras a la muerte zonas;

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-38561480505041946402009-01-23T20:13:00.003+01:002009-06-25T21:24:31.509+02:00

Montevideo, 1875-1924) Poetisa uruguaya cuya obra parte del romanticismo y desemboca en el modernismo. Estudió música y fue pianista de cierta fama. Fruto de su atormentada existencia, tuvo el sistema nervioso en constante desequilibrio y murió joven en una clínica de alienados. Sus primeros versos aparecieron publicados en diversas revistas de la época, donde ya expresó la intensidad de su

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-17714209634419274142009-01-23T20:06:00.003+01:002009-06-25T21:25:03.629+02:00

He de volver a ti, propicia tierracomo una vez surgí de tus entrañas;con un sacro dolor de carne vivay la pasividad de las estatuas.He de volver a ti gloriosamente,triste de orgullos arduos e infecundoscon la ofrenda vital inmaculada.No sé, cuando labraste el signo mío,el crisol armonioso de tus gestasdónde estaba...dónde la proporción de tus designios...Tú me brotaste fantásticamentecon la

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-89297254253565206662009-01-23T20:02:00.003+01:002009-06-25T21:25:37.724+02:00

Oh Belleza, que tú seas bendita,ya que eres absolutamente pura,ya que eres inviolada,límpida, firme, sana e impoluta.Fuente de la divina complacencia,Oasis infinitoque prodigas los éxtasis beatosy las románticas contemplaciones...Adonde quiera que tu signo luzca,adonde quiera que la esencia encarnes,emerge de tu gaya fantasíauna gloria serena y luminosauna fruición profunda e inefable...Eres el

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Sangre bullente de las bocas rojas,sangre que brillay en recónditos vasos se retraecuando fervientes labios se avecinan...Paladar calcinado,lengua de fuegoque lleva el peregrinobajo el sol meridiano del desiertoy cuya sed no aplacanel límpido raudal de los oasisy el dulce jugo de los cocoteros...Collares desatados,lacias guirnaldas de los brazos quietos,ceñidores de amor nunca prendidospara

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Mí esperanza, yo sé que tú estás muerta.No tienes de los vivosmás que la instable fluctuación perpetua;no sé si un tiempo vigorosa fuiste,ahora, estás muerta.Te han roído quién sabequé larvas metafísicas que hicieronentre tu dulce carne su cosecha.En vanoel mágico abanico de tus alascon irisadas ráfagas me oreasoltando al aire turbadoras chispas.Yo sé que tú eres de esasque vuelven redivivas en

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-57120322111951431932008-07-24T00:41:00.004+02:002009-06-25T21:14:12.295+02:00

Consejo de madre. Fragmento. Ignacio Díaz de Olano. 1912Ven p´acá hija miaque yo soy ya viejay ya dí ese paso que tú das agoray viví esa vida que llamamos güena,y estrujé mis ojos pa secame el llanto,que a juerza de llanto m´entro la experencia.Mi Juan mesmamente paece un chiquillo,y tú eres mu nueva,y sus queréis mucho, y tenéis ajorros,y estáis mu solitos dambos en la tierra...¡y este pícaro

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-62445236331081824762008-07-24T00:27:00.004+02:002009-06-25T21:14:50.935+02:00

ITocan las campanasla gente s´alegra.Unos güenos mozos, cantando flamenco,jacen gorgoritos en una taberna.Tocan las campanas,tocan dando güertas,qu´asin tocan siemprelos días de fiesta.Hay riñas de gallosen la resolana de las corralerasy en el altozano, junt´a los cevilesunos zagalones se juegan las perras.Los viejos s´apiñan,s´apiñan las viejasjaciendo la bulrade la gente nueva.S´arriscan las

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Corre´l tren retumbando por los jierrosde la via. Retiemblanlos recios alcornoques qu´esparramanal reor del troncón las hojas secas.juyen las yuntas cuando´l bicho negrosilvando traquetea.S´enmorona un terrón y el jumo riñecon las ramas d´encinas que l´enrean...Vusotros que´ajuís pa no sé aondeno queando´n los jierros ni las juellas,vusotros qu´asomaus a las ventanasguipaís las foscas y

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Poeta extremeño, nació en Guareña (Badajoz) el 7 de noviembre de 1894 y murió en Madrid el 24 de diciembre de 1945. Su padre Joaquín Chamizo Guerrero, natural de Castuera, era de oficio fabricante de tinajas (grandes envases para la fermentación y el contenido de vinos); su madre, Asunción Triguero Bravo, natural de Guareña, es por quien le vino la vena poética a Luis. Recibió los cursos

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Poeta y narradora boliviana nacida en La Paz en 1916.Perteneciente a una familia de intelectuales, cursó estudios en la Academia de Bellas Artes, en la que posteriormente fue profesora de escultura e Historia del Arte. En 1936 obtuvo una beca de estudios en Barnard College de la Universidad de Columbia, EE.UU. Al regresar a su país ocupó importantes cargos culturales desde los cuales trabajó

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Miraba yo la pampa inmensa soñando con el mar.Miraba yo la pampa tensa, tan alta, tan serena,tocando con el cielo su frente de cristal;un acorde de grises y violetas su manto,que altura en la belleza!que altura en la belleza!que majestad estática en el día altiplánico!De pronto un niño llora.Entre la paja brava, con su ponchito viejollora un niño. Por que?Quien sabe...El indio aymará se lleva el

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Ultimo día del invierno y primero de la primavera.Ultimo día de la tibia tiniebla de la entrañapara entrar en la fría luz del mundo.Yo estaría madura de la sombra, de la nada,del amor: madura de la carne en que crecía.Y asomo mi cabeza con un grito:flor de sangrante heridacúspide lúcida del dolor mas hondojubiloso momento de tragedia!Mi madre habrá tenido sus ojos, lacrimosa,a la semilla de las

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Un auto ha arrollado a la vieja sirvienta¡La pisó como una hoja!Era una flor del campo, toronjil, hierbabuena.En la casa hubo duelopor su muerte de plata.Esta mujer oscura de noble cepa aymaraendulzaba la vida de seres y de cosas.Llena está nuestra infancia de su imagende Mamita Copacabana;debajo de su manta de castillasiempre traía la sorpresade frutas, empanadas o juguetes.¡Ay dulce abuela

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Me llegaré al altar del hombreen ofrenda de huída y rebeldía.Hombre de ahora y de siempre,abre tu mano a recibirmey levántame al cielo como una ostiaaunque soy sólo pétalo de lágrima.Hombre nuevo y eterno,escúchame.Sobre tu pecho rotollamo y clamo.Mi palabra golpea-obsesionante ala obsesionada-contra las sienes.Mi palabra del gritote taladra la frente,sangre de luz de la heridabautizará por un

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-85989688352208685952008-06-08T00:25:00.003+02:002009-06-25T20:55:49.355+02:00

Ella, la heroína de los infiernosDesenvuelve en el hombreVirajes de la cabezaComo los reyes en una postal.En un pie la esquila de los niñosEn mi boca una punta de sol frenéticoComo la mancha doradaEn la muerte,Como el mensaje de los paraísosEn las túnicas dormidas con libertadTransforma el bosque en guante de ruiseñorEn uvas de nieve,En la conspiraciónQue mencionan sus manos.El que barniza la

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-4915417260846498312008-06-08T00:23:00.001+02:002009-06-25T20:56:37.911+02:00

Aclimata el carruaje dichoso de tus senos, la tierra de misprimeras voces,sus heridas abiertas, sus flagelados gavilanes en laintemperie nevada.Una mujer llamada Blanca manipula la jaula escarlata delmisterioSobrepasa el límite, una oscura potencia.¿Grita, imagina, siente?Teje una cáscara densa de brisa matinal, alivia piedrasdecrépitas.La joven pálida me conduce a un jardín en ruinas.La veo

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-38193180773004303062008-06-08T00:14:00.002+02:002009-06-25T20:57:21.678+02:00

Encumbrado a ti,¿El relámpago de mi respiración?¿El vuelo marítimo de un cisne o un zamuro?¿Qué signo mío Te iba a despertar?¿Los buscadores de oro?¿La campana salobre mecida por el huracán?Dejadme la pureza del estío y el canto del manantialsobre los pinos en una hora altade paz y alegría.Huérfano, y sin trompeta, y la mujer que abre su entrecejoy es una potestad engañosa y el día que es una

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-87005959133718414982008-06-08T00:11:00.002+02:002009-06-25T20:57:47.501+02:00

El mundo pesa inicuo y solemne en mis raíces.Acepto tus manos, tu dicha, mi delirio.Si vuelves tú, si sueñas, tu imagen en la nocheme reconocerá.Mi sangre de magia fluye hacia ti, bajo laprofecía del alba.

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-36716457413594871522008-06-07T23:56:00.001+02:002009-06-25T20:58:34.123+02:00

En todos los sitios, en todas las playas, estaré esperándote.Vendrás eternamente altivaVendrás lo sé, sin nostalgia, sin el feroz desencanto de losañosVendrá el eclipse, la noche polarVendrás, te inclinas sobre mis cenizas, sobre las cenizas deltiempo perdido.En todos los sitios, en todas las playas, eres la reina deluniverso.¿Qué seré en el porvenir? Serás rico dice la noche irreal.Bajo esa

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-54591324073738189862008-06-07T23:48:00.003+02:002009-06-25T20:59:04.402+02:00

Las cartas de amor que escribí en mi infancia eran memoriasde un futuro paraíso perdido. El rumbo incierto de miesperanza estaba signado en las colinas musicales de mipaís natal. Lo que yo perseguía era la corza frágil, el lebrelefímero, la belleza de la piedra que se convierte en ángel.Ya no desfallezco ante el mar ahogado de los besos.Al encuentro de las ciudades:Por guía los tobillos de una

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-7374444685722959242008-06-07T23:35:00.002+02:002009-06-25T20:59:51.280+02:00

Poeta, traductor y profesor venezolano nacido en Altagracia de Orituco, en 1922.Gracias a la pureza y brillantez del lenguaje, está considerado como el iniciador de la poesía contemporánea venezolana. Su primer libro, «Elena y los elementos» en 1951, lo hizo merecedor al título de Doctor Honoris Causa Universidad de los Andes, convirtiéndolo en una importante referencia dentro del panorama de la

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-75883691843033200762008-06-07T23:32:00.001+02:002008-12-08T21:07:18.537+01:00

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-6104321279831805222008-06-07T16:03:00.005+02:002009-06-24T19:26:01.610+02:00

Una mujer a solas se desnuda,pared por medio, en el hotel antiguode esta ciudad remota donde duermo.Abren las sedas un rumor dispersoque se mezcla al follajede los helechos en el aire.Se oyen llaves que giran en un cofre,jadeos ahogados, prendas,la inocencia de gestos solitariosque beben los espejos.A su tiempo la noche se desnuday las calles apiladas se doblanen un vasto ropajecon la fatiga de

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-34101597956863659242008-06-07T15:25:00.003+02:002009-06-24T19:26:31.048+02:00

Alguna vez escribiré con piedras,midiendo cada una de mis frasespor su peso, volumen, movimiento.Estoy cansado de palabras.No más lápiz: andamios, teodolitos,la desnudez solar del sentimientotatuando en lo profundo de las rocassu música secreta.Dibujaré con líneas de guijarrosmi nombre, la historia de mi casay la memoria de aquel ríoque va pasando siempre y se demoraentre mis venas como sabio

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-81077278221243268632008-06-07T15:20:00.003+02:002009-06-24T19:27:13.781+02:00

Dura menos un hombre que una velapero la tierra prefiere su lumbrepara seguir el paso de los astros.Dura menos que un árbol,que una piedra,se anochece ante el viento más leve,con un soplo se apaga.Dura menos un pájaro,que un pez fuera del agua,casi no tiene tiempo de nacer,da unas vueltas al sol y se borraentre las sombras de las horashasta que sus huesos en el polvose mezclan con el viento,y sin

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-79427026056786720642008-06-07T15:00:00.003+02:002009-06-24T19:27:49.549+02:00

Los muertos que conmigo se fueron a Parisvivían en el cementerio Vaugirard.En el recodo de los fríos castañosdonde la nieve recoge las cartasque el invierno ha lacrado,recto lugar, gélidas tumbas, nadie, nadiesabrá nunca leer sus epitafios.Un alba en escarchas de mármoly el helado aguavientosoplando sobre amargas ráfagas,Alba de Vaugirard, rincón donde la muertees una explosión interminable.

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-73072463801347838582008-06-07T14:56:00.003+02:002009-06-24T19:28:22.972+02:00

a Alvaro MutisCruzo la calle Marx, la calle Freud;ando por una orilla de este siglo,despacio, insomne, caviloso,espía ad honorem de algún reino gótico,recogiendo vocales caídas, pequeños guijarrostatuados de rumor infinito.La línea de Mondrian frente a mis ojosva cortando la noche en sombras rectasahora que ya no cabe más soledaden las paredes de vidrio.Cruzo la calle Mao, la calle Stalin;miro el

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-52858363303341942502008-06-07T12:20:00.003+02:002009-06-24T19:28:55.091+02:00

Se amaban. No estaban solos en la tierra;tenían la noche, sus vísperas azules,sus celajes.Vivían uno en el otro, se palpabancomo dos pétalos no abiertos en el fondode alguna flor del aire.Se amaban. No estaban solos a la orillade su primera noche.Y era la tierra la que se amaba en ellos,el oro nocturno de sus vueltas,la galaxia.Ya no tendrían dos muertes. No iban a separarse.Desnudos, asombrados,

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-28082587833327056522008-06-07T12:17:00.003+02:002009-06-24T19:29:38.383+02:00

Poeta y ensayista venezolano nacido en Caracas en 1938.Su poesía se ha caracterizado por la rica gama textual y el gran dominio de las formas, constituyéndose en un gran representante de la poesía suramericana. Ha publicado, entre otros, los libros: «Elegos» en 1967, «Muerte y memoria» en 1972, «Algunas palabras» en 1977, «Terredad» en 1978, «Trópico absoluto» en 1982, y «Alfabeto del mundo» en

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-58963795098109070242008-05-27T01:36:00.003+02:002008-05-27T01:51:19.505+02:00

Quizás esta lluvia no baje del cielosino de la memoria.Y de repente(Aún hay un árbol en mi niñezque siempre quise trepar)Y de repente encontrar en mi memoriael misterio de una puertaque una vez no quise abrir.Trasponerla y descubrir del otro ladoel otro destino que nunca tomé.Verme, entonces, bajo la lluviade una ciudad desconocidaignorando el amor de este perroque silencioso sigue tras de mí.Y

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-79285428980929677232008-05-27T01:14:00.002+02:002008-05-27T01:35:46.755+02:00

Premio Nacional de Poesía“Salomé Ureña de Henríquez”1993-1994A mi madreque nunca ha amadola poesía.VISIONES:(Habrá que encender una vela para mirar el sol)Yo no hablaré de lo increíble que al tocarnos de repente abre ranuras en nuestra solidez humana. Simplemente me asomo con sigilo a unas aberturas extrañas en el muro que separa mi incredulidad de mi creencia. Observo al otro lado el espacio que

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-91268063776617088572008-05-27T00:56:00.001+02:002008-05-27T01:10:49.912+02:00

Al nacimientoY vio que trepar la luz era buenoy mucho más caer en el vacío,astillada su sombra en su bríode no estar sólo de sangre lleno.Y fue raíz, esencia, más que cieno,en su tumulto paz y albedrío,mancha perpetua de algún ríoque descubrió la nada en su seno.Así surgió como fuego o canto,azar en la huella que se vierteen el pozo eterno de su llanto.Y vio que era bueno ¡y qué suerte!llegar a

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-16976103722444407722008-05-27T00:52:00.001+02:002008-05-27T00:56:01.995+02:00

.(Santiago de los Caballeros, República Dominicana, 1964). Escritor y agrónomo, reportero del rotativo neoyorquino EL DIARIO/LA PRENSA. Con su primer libro Territorios extraños, ganó el Premio Nacional de Poesía de su país en 1993. Con Destrucciones obtuvo el Premio Internacional de Poesía "Odón Betanzos Palacios" de Nueva York, en 1998. En 2000, a su libro de cuentos El efecto dominó se le

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-48648857443275316852008-05-24T02:25:00.004+02:002009-06-21T20:36:50.238+02:00

En el patio empedradoFlorecen los naranjosYa cayeron sus ramas calcinadasY sus hojas son nuevas y verdesComo antesTestigos son de la historiaY de la sangreMudos observantes del vueloDe los rocketDel cielo enrojecido por las llamasDe la última vozQue dijo:”más temprano que tardeSe abrirán las alamedas…”Y cayó silenciada por la muerteBajo el alero en florDe los naranjos

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-48797506047307788802008-05-24T02:03:00.003+02:002009-06-21T20:37:47.007+02:00

El alba cruje el cuerpo grisAbandona la camaNo hay espejoTus pechos lacios se descuelganEl pezón plomizo se contraeDesgastado por bocas pequeñitasNo son los senos duros vendidos en los postersMi corazón se apega a tu lado desde lejosDesde los ojos opacos en el hollínDe eternas chimeneas y despidos,Desde el ayer chispazo de felicidadCaricia adolescenteCreyendo que juntos el mundoPuede ser

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-91672013596662679092008-05-24T01:38:00.003+02:002009-06-21T20:38:18.519+02:00

Verás que no hay pan sobre la mesaY solitariaSobre el mantel gastadoHumeante la taza de téQue tu llegada esperaVerás en un rincón de la cocina fríaA tu esposa llorando silencioVerás a tus hijosCon rostro anhelanteAguardandoAhora nadie hablaY bajan la cabezaY miras el mantelY tus manos cesantesY la taza de téQue se enfría en la mesa

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-64801260401426354152008-05-24T01:23:00.004+02:002009-06-21T20:39:09.142+02:00

LlueveEl país se inundaAbríamos la camaBuscando el amor con urgenciaAfuera las calles se inquietanLos obreros del cobreInician la huelgaLa primera después de diez añosbeso tu bocaCaen amenazas a quien se rebeleAcaricio tus nalgasEstán asustados se cubren de armasY tal vez el país se estanqueY besas mi bocaY nos desnudamosQuizás sean estas las horas finalesY la estatua caigaRuede su cabezaCon

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-23893230862970014472008-05-24T01:22:00.001+02:002009-06-21T20:39:59.428+02:00

Poeta con un inalterable compromiso social, caracterizado por su activa defensa de los marginados. Estudió Filosofía, Pintura, Teatro y Diseño Teatral en la Universidad de Chile. Ha sido Director de la Sociedad de Escritores de Chile, columnista del Fortín Mapocho, activista de agrupaciones por la defensa de DDHH. Durante la dictadura de Pinochet realizó Talleres Literarios con pobladores

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-15486877959551559042008-05-24T01:13:00.002+02:002009-06-22T22:39:38.276+02:00

Perdí el trenme quedé parado en la estaciónmirando como el último vagóndoblaba la curvaen ese momentosentíque pasé mi vida perdiendo treneslo tomé con filosofíasaqué del flaco bolsillouna nueva florrasqué del fondo de mi corazónun arco irisy acuchillé el olvido.En el andén crecía el díatal vez la historia me ofrezcaotra oportunidadpor las dudashago gimnasia con el almay miro al horizonteel

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-50351056244475525652008-05-24T01:09:00.005+02:002009-06-22T22:42:38.010+02:00

Le miro las manos a mi padre.Sus ojos cansadosdesterrados de hastíotransito a través de un túnelalumbrado por ternurasin renunciar a la vidaen su lucha con la muerte.Mi padre fumabebe caféy desata un vendavalcontra la oligarquía.Siempre tiene guardada una sonrisapara repartir.Entre sus bienes cuentacon amigosuna máquina de afeitarun cepillo de dientesuna foto de Erico y De La Matay algún disco de

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-52663833764782594562008-05-24T01:02:00.002+02:002009-06-22T22:44:01.974+02:00

Como un tren vacíoen la estación de nadiedonde abundan todoslos abandonostodossin rielesni guardianesni esperanza algunadonde todo se lluevey el musgo avanzaahí es estoy esperandocon mi gorra de pescadory algunos fuegosinvencibles.

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-57516120799122225682008-05-24T00:54:00.001+02:002009-06-22T22:47:09.863+02:00

Es noche y miro al cielouna dulce caricia viene de la amante sombrabajo estas mismas estrellas resignadasconviven el amor y duros corazones.Es noche y manoseo el feroz animal de un recuerdo.Es noche y templo la madera de un sueño.Es noche y mis manos piensan en la guitarra de tu lluvia.Es noche y los olvidos están dispersos por el jardín.Es noche y se encierra como la vida mismayo nazco esta

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-17199243612369970212008-05-24T00:48:00.005+02:002009-06-22T22:48:57.441+02:00

Poeta argentino, activo mimbro del que hacer literario de la provincia de Buenos aires, matanza, quien ha publicado un sinnúmero de obras literarias y se ha destacado mediante una forma creativa particular en al escena de su país. Dentro de sus trabajos se cuenta con diferentes expresiones bien catalogadas en diferentes medios de Antologías, revistas y libros especializados en literatura.

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-22968965170499245032008-03-12T01:38:00.001+01:002009-06-21T20:41:28.467+02:00

(Soneto a Greta Garbo)Ábreme las dos puertas de tu casaquiero besar tu boca que me dejaadivinar el aire cuando pasatu corazón envuelto en una abejaO bien decirme puedes qué te pasapálido rododendro triste y viejabajo la luna que te pone lasamientras te llueve el mundo en una orejaSin duda como sueles llorar llorasSin duda te desnudas a la lunaSin duda de costumbre te adormecesQuiero besar tu boca

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-89233344825145737592008-03-12T01:27:00.001+01:002009-06-21T20:42:26.931+02:00

Amo a una mujer de larga cabelleraComo en un lago me hundo en su rostro suaveEn su vientre mi frente boga con lentitudPalpo muerdo acaricio volúmenes sedososRegistro cavidades me esponjo de su zumoMujer pantano mío araña tenebrosaLaberinto infinito tambor palacio extrañoEres mi hermana única de olvido y abandonoTus pechos y tus nalgas de dobles montes gemelosme brindan la blancura de paloma

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-50916920443262545782008-03-12T01:20:00.002+01:002009-06-21T20:43:34.817+02:00

Triste estoy como un cajón vacíoEl mutuo sueño de mis ojos ruedaMe acuesto en los valles a ver el tiempoAgrando con mi cansancio el espacioEl sol todavía me persigue ¡oh dioses!Sigo ciego y en mis manos mis manos pongoDeseo conducirme a espaldas de la vidacomo un cuerpo que al alma sus horas disminuyeVen triste ve tú ven y ve soloSopla allá en el portal del infinitoLa alborada metódica de la

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-28488349286134178602008-03-12T01:03:00.001+01:002009-06-21T20:44:28.090+02:00

Verdad que la mujer tiene siempre deseos¡Oh rito infranqueable la mujer tiene brazos!Con frecuencia la miro deseando comprenderlacuando zumba el ataúd diurno del amor.La corriente de sed se aplaca en sus dos pechosLa mujer con su costra de silencio se embarcaen una triste y lenta marejada de olvidoLa noche es otra tumba que en su ser se colocaCon frecuencia la miro con frecuencia la tocoy sus

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-58476325363290900672008-03-12T01:00:00.001+01:002009-06-21T20:46:41.515+02:00

Nacido en Cádiz en el año de 1923. Hijo del poeta modernista Eduardo de Ory, es uno de los autores vanguardistas más singulares y revolucionarios del panorama español actual. Junto a Silvano Sernesi fundó en 1945 el Postismo, junto a Silvano Sernesi y Eduardo Chicharro, movimiento de avanzada, y desde entonces participa activamente en actividades surrealistas europeas. Es también ensayista,

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-37505178057547834292008-03-12T00:16:00.001+01:002009-06-27T00:43:28.840+02:00

Voy traduciendo el poemade una lengua ignorada.En lo alto de mi seruna voz quiere hablar.Que los muchos presentesdel cielo y de la tierra,juntos en esta página,entreguen sus secretos.Si tuviera el saberdel bello analfabeto,viviría en coloresen una región negra.¿Qué dios corta su barbapara más parecérsete,oh rostro mío, lisocomo la piel del mar?Yo nunca digo nadasin escuchar mi cuerpo.El canta

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-59404351197506013272008-03-11T23:07:00.001+01:002009-06-27T00:44:09.869+02:00

Le puse entre los dientes unas rosas,le puse un candelabro de plata sobre el cráneo.Me creía romántico, mas no,yo era un hombre y lloraba sobre un cuerpo.Interrogaba a todo lo que queda de un sercuando el pájaro, huyendo de su nido,busca amparo -oh, las flores de la muertesólo pueden brotar en plena tierra.De rodillas, el rey pone sus labiossobre una piedra. Y oye que palpita, palpitalo que él

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-70222985987978343292008-03-11T23:05:00.001+01:002009-06-27T00:44:48.564+02:00

Aprendo el mundo. Él va afilando mi hoja.Soy la guadaña del vagar culpable,acero contra acero y llama contra llama.Siempre la sucesión y el nacimiento,siempre la voz, siempre la vena abierta,la sangre antigua que renueva el canto,¿Quién tendrá la victoria? A la puerta del tiempooigo llamar a gentes invisibles.Todos son yo a edades diferentes.Aprendo el mundo. Me presenta rostros.Los más

Mercedes e Isabelhttp://www.blogger.com/profile/14594310504046814324noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8810941795818768003.post-85469636733641451242008-03-11T22:53:00.001+01:002009-06-27T00:45:20.054+02:00

A menudo entro y salgo de mí mismoy alguna vez me solicito audiencia.Topo conmigo en largos corredoresy pongo cara de que no me asombroo bien me ignoro.Un breve llanto oscurorompe un espejo. Vamos de viaje,nos dejamos, jugamos a escondernos,mi cuerpo y yo, esposos de la aurora.¿Soy yo sin ser? ¿Y no es soñar vivirfuera de sí, de los muros, la duda,donde el cuerpo no llega, porque pesamás que el

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